J’entends au loin un beat drum’n’bass qui me rappelle qu’aujourd’hui c’est la fête de la musique. Putain, ça pète. Un coup de déo sous les bras et hop, en avant.
A la quête du sound-system
J’arrive dans le centre ville et je suis directement accueilli par des guitares bien grasses et un tube puissant qui fait sautiller tout le monde. Je headbang tout en continuant mon chemin.
Une ambiance 70s m’attire dans une ruelle. Flûte traversière à la sweet smoke et synthés old school. Jongleurs et cracheurs de feu investissent l’espace. Mais j’entends toujours ce beat et je repars à sa recherche.
J’enchaîne sur un groupe ragga. - Peace mon frère. Tu sais pas d’où ça vient le son ? T’entends pas le beat là ? - Yo man. T’as trop fumé, y a pas de rave dans le coin. Ecoutes plutôt ça. C’est du bon reggae. Pourtant le beat se fait de plus en plus présent. Je perd pas confiance. Je vais le trouver.
Des cousins de Massive Attack me font swingé un moment. Mais faut que j’m’abreuve.
Dans le bar le plus proche, une bombasse chante à la Kylie Minogue, mais la chienne est maquée avec un grand black qui nous fait son petit numéro de scratchs pour épater la galerie. Il maîtrise l’enfoiré. Bon, j’finis ma binouse et n’oublie pas d’aller me soulager avant de reprendre mon périple.
Et là, devant l’entrée des chiottes, une borne d’arcade. PACMAN !!! PACMAN les gars !!! Je peux pas passer devant sans faire une partie. Elle marche aux euros j’espère. Trop bonnard. Et la musique 8 bit qui s’accélère pour vous mettre la pression, j’avais presque oublié. J’ai bien perdu la main dis donc. Ma vessie me rappelle à l’ordre. Je vois encore les pacmans sur le carrelage du mur des toilettes.
Deux rues plus loin, un illuminé harangue la foule et lui promet l'immortalité entouré de pucelles qui virevoltent en faisant des bulles de savon. Mais je me laisse divertir de cet enchantement par cet incessant beat et je repars à la recherche du sound-system.
Je passe devant des djeunes qui font de l’electro somme toute de bon calibre. Des synthés hypnotiques, une grosse basse. Mais bon, du déjà entendu les gars …
Un groupe funky se dévoile dans le bar suivant où j’enquille une pression, faudrait pas que j’me dessèche non plus. Guitare wah wah, effet à la Daft Punk sur la voix, trompettes. Ils m’ont l’air en pleine jam session les cocos. Grosse ambiance, ça danse sur les tables, le batteur est en plein trip. Le claviériste est un peu hors sujet mais bon, ça m’a mis la pêche.
J’arrive sur une petite place où des musiciens semblent reprendre Welcome to my Nightmare d’Alice Cooper, avec violoncelles, piano, harpe et tout. Trop la classe, mais hélas, j’arrive à la fin du concert.
J’entends des djembés. Ah j’me disais aussi, une fête de la musique sans djembés dans la rue, c’est pas une vraie fête de la musique. Ils jouent vite les salauds. On me tend un spliff. Je suis pas du genre à refuser, par politesse. Et je m’essaye à la danse de la pluie rejoignant la ronde des dreadlockés. Planant …
Merde, j’entends plus le son de rave là. J’arrive plus à me souvenir de quelle rue il provenait. Je vais noyer ma déception dans le prochain troquet où un songwriter, guitare sèche en bandoulière m’inonde de sa mélancolie de circonstance.
La fête est finie, tout le monde range son matos.
Le téléphone sonne, m’extirpant de cette douce torpeur. Je me réveille et me dirige vers le PC pour rédiger la chronique de cet album de Dj Fresh, grand nom de la Drum’n’bass, qui nous gratifie d’un essai jungle qui tient plus de l’exercice de style mais qui se marie bien avec le chant des cigales et le pastis olive.
I can hear a drum'n'bass beat in the distance reminding me that today's the music festival. Fuck, it's farting. A shot of deodorant under my arms and off we go.
In search of the sound system
I arrive in the city centre and I am directly welcomed by fat guitars and a powerful tube that makes everyone jump. I headbang while continuing on my way.
A 70s atmosphere draws me into an alley. Sweet smoke flute and old school synths. Jugglers and fire-eaters take over the space. But I still hear this beat and I go back to find it.
I follow it up with a ragga band. - Peace, brother. Don't you know where that sound comes from? Can't you hear the beat now? - Yo man. You been smoking too much, there ain't no rave around here. Listen to this instead. It's good reggae. But the beat's getting more and more present. I'm not losing confidence. I'm going to find it.
Some cousins of Massive Attack are swinging me for a while. But I've got to drink.
In the nearest bar, a hottie is singing Kylie Minogue-style, but the bitch is paired with a big black guy who's doing his little scratch act to impress the gallery. He's got the motherfucker under control. Well, I finish my binouse and don't forget to go relieve myself before resuming my journey.
And there, in front of the entrance of the toilets, an arcade terminal. PACMAN!!! PACMAN guys !!! I can't pass by without playing a game. I hope it's a Euro game. Too good. And the 8 bit music that speeds up to put pressure on you, I almost forgot. I've lost my touch. My bladder's calling me to order. I can still see the pecans on the tile in the bathroom wall.
Two streets further on, an enlightened man is haranguing the crowd and promises them immortality surrounded by virgins that twirl around making soap bubbles. But I let myself be entertained by this enchantment by this incessant beat and I leave in search of the sound system.
I pass in front of young girls who make electro of good calibre. Hypnotic synthesizers, a big bass. But hey, I've heard it all before, guys...
A funky band unveils itself in the next bar where I investigate a pressure, I shouldn't dry out either. Guitar wah wah, Daft Punk effect on the voice, trumpets. They look like they're in the middle of a jam session, the commies. There's a great atmosphere, dancing on the tables, the drummer's in the middle of a trip. The keyboard-player's a bit out of it, but it's really got me going.
I arrive on a small square where musicians seem to be playing Alice Cooper's Welcome to my Nightmare, with cellos, piano, harp and everything. Too much class, but alas, I arrive at the end of the concert.
I hear djembes. Ah, I was also thinking, a music festival without djembes in the street, it's not a real music festival. They play fast as bastards. They hand me a spliff. I'm not the kind to refuse, out of politeness. And I try my hand at the rain dance joining the dreadlocked circle. Hovering...
Shit, I can't hear the rave sound now. I can't remember what street it came from. I'm going to drown my disappointment in the next troquet where a songwriter with a dry guitar slung across his shoulder is flooding me with his occasional melancholy.
The party's over, everyone's putting away their stuff.
The phone rings, pulling me out of this soft torpor. I wake up and go to the PC to write the review of this album of Dj Fresh, a great name of Drum'n'bass, who gratifies us with a jungle essay that is more of an exercise in style but which goes well with the song of the cicadas and olive pastis.
Puedo escuchar un golpe de tambor y bajo a lo lejos recordándome que hoy es el festival de música. Joder, se está tirando pedos. Un trago de desodorante bajo mis brazos y nos vamos.
En busca del sistema de sonido
Llego al centro de la ciudad y soy recibido directamente por guitarras gordas y un potente tubo que hace saltar a todos. Golpeo la cabeza mientras sigo mi camino.
Una atmósfera de los 70 me atrae a un callejón. Flauta de humo dulce y sintetizadores de la vieja escuela. Los malabaristas y los tragafuegos se apoderan del espacio. Pero todavía escucho este ritmo y vuelvo a buscarlo.
Lo sigo con una banda ragga. - Paz, hermano. ¿No sabes de dónde viene ese sonido? ¿No puedes oír el ritmo ahora? - Yo man. Has estado fumando demasiado, no hay ninguna rave por aquí. Escucha esto en su lugar. Es buen reggae. Pero el ritmo se hace cada vez más presente. No estoy perdiendo la confianza. Voy a encontrarla.
Algunos primos de Massive Attack me están balanceando por un tiempo. Pero tengo que beber.
En el bar más cercano, un bombón canta al estilo de Kylie Minogue, pero la perra está emparejada con un gran tipo negro que hace su pequeño acto de scratch para impresionar a la galería. Tiene al hijo de puta bajo control. Bueno, termino mi binouse y no olvido ir a relevarme antes de reanudar mi viaje.
Y allí, frente a la entrada de los baños, una terminal de juegos. ¡¡PACMAN!! ¡¡Tipos de PACMAN!! No puedo pasar sin jugar. Espero que sea un juego de Euro. Demasiado bueno. Y la música de 8 bits que se acelera para presionarte, casi lo olvido. He perdido mi toque. Mi vejiga me llama al orden. Todavía puedo ver las nueces en el azulejo de la pared del baño.
Dos calles más adelante, un hombre iluminado está arengando a la multitud y les promete la inmortalidad rodeado de vírgenes que giran alrededor haciendo pompas de jabón. Pero me dejo entretener por este encantamiento con este ritmo incesante y salgo en busca del sistema de sonido.
Paso por delante de las chicas jóvenes que hacen electrodomésticos de buen calibre. Sintetizadores hipnóticos, un gran bajo. Pero oigan, ya lo he oído todo antes, chicos...
Una banda funky se presenta en el siguiente bar donde investigo una presión, tampoco debería secarme. Guitarra wah wah, efecto Daft Punk en la voz, trompetas. Parece que están en medio de una sesión de improvisación, los comunistas. Hay un gran ambiente, bailando en las mesas, el baterista está en medio de un viaje. El teclista está un poco fuera de sí, pero realmente me ha puesto en marcha.
Llego a una pequeña plaza donde los músicos parecen tocar "Welcome to my Nightmare" de Alice Cooper, con violonchelos, piano, arpa y todo. Demasiada clase, pero por desgracia, llego al final del concierto.
Escucho djembes. Ah, también estaba pensando, un festival de música sin djembes en la calle, no es un verdadero festival de música. Juegan rápido como bastardos. Me dan un porro. No soy de los que se niegan, por cortesía. Y pruebo mi mano en la danza de la lluvia uniéndome al círculo de rastas. Flotando...
Mierda, no puedo oír el sonido de la fiesta ahora. No puedo recordar de qué calle vino. Voy a ahogar mi decepción en el próximo troquete donde un compositor con una guitarra seca colgada al hombro me inunda con su melancolía ocasional.
La fiesta se acabó, todos están guardando sus cosas.
El teléfono suena, sacándome de este suave torpor. Me despierto y voy al PC a escribir la crítica de este álbum de Dj Fresh, un gran nombre de Drum'n'bass, que nos gratifica con un ensayo selvático que es más bien un ejercicio de estilo pero que va bien con la canción de las cigarras y los pastis de oliva.
Sento un drum'n'bass battere in lontananza che mi ricorda che oggi è il festival della musica. Cazzo, è una scoreggia. Un'iniezione di deodorante sotto le braccia e via.
Alla ricerca del sistema audio
Arrivo in centro città e vengo accolto direttamente da grasse chitarre e da un potente tubo che fa saltare tutti. Ho sbattuto la testa mentre continuavo il mio cammino.
Un'atmosfera anni '70 mi attira in un vicolo. Dolce flauto di fumo e sintetizzatori vecchia scuola. Giocolieri e mangiafuoco si impadroniscono dello spazio. Ma sento ancora questo battito e torno a cercarlo.
Lo seguo con una band di ragga. - Pace, fratello. Non sai da dove viene quel suono? Non senti il ritmo adesso? - Ehi, amico. Hai fumato troppo, non c'è nessun rave da queste parti. Ascolta questo invece. E' un buon reggae. Ma il ritmo è sempre più presente. Non sto perdendo la fiducia. Lo troverò.
Alcuni cugini dei Massive Attack mi stanno facendo oscillare per un po'. Ma devo bere.
Nel bar più vicino, una gnocca canta in stile Kylie Minogue, ma la stronza è in coppia con un grosso nero che fa il suo piccolo gratta e vinci per impressionare la galleria. Ha il figlio di puttana sotto controllo. Bene, finisco l'abbuffata e non dimentico di andare a darmi il cambio prima di riprendere il mio viaggio.
E lì, davanti all'ingresso dei servizi igienici, un terminal porticato. PACMAN!!!! Ragazzi del PACMAN!!! Non posso passare senza giocare. Spero che sia una partita a Euro. Troppo bello. E la musica a 8 bit che accelera per metterti sotto pressione, quasi dimenticavo. Ho perso il mio tocco. La mia vescica mi chiama all'ordine. Riesco ancora a vedere le noci pecan sulla piastrella del muro del bagno.
Due strade più avanti, un uomo illuminato sta arringando la folla e promette loro l'immortalità circondato da vergini che volteggiano facendo bolle di sapone. Ma mi lascio intrattenere da questo incantesimo da questo battito incessante e me ne vado alla ricerca del sistema audio.
Passo davanti a giovani ragazze che fanno elettro di buon calibro. Sintetizzatori ipnotici, un grande basso. Ma ehi, ho gia' sentito tutto, ragazzi...
Una band funky si svela nel bar successivo dove indago su una pressione, non dovrei nemmeno asciugarmi. Guitar wah wah wah, effetto Daft Punk sulla voce, trombe. Sembrano nel bel mezzo di una jam session, i comunisti. C'è una grande atmosfera, si balla sui tavoli, il batterista è nel bel mezzo di un viaggio. Il tastierista è un po' fuori di testa, ma mi ha davvero fatto andare avanti.
Arrivo su una piccola piazza dove i musicisti sembrano suonare Welcome to my Nightmare di Alice Cooper, con violoncelli, pianoforte, arpa e tutto il resto. Troppa classe, ma ahimè, arrivo alla fine del concerto.
Sento dei djembes. Ah, stavo anche pensando, un festival musicale senza dj in strada, non è un vero e proprio festival musicale. Giocano veloci come bastardi. Mi danno una canna. Non sono il tipo che rifiuta, per educazione. E mi cimento nella danza della pioggia che si unisce al cerchio dreadlocked. Che si libra...
Merda, ora non riesco a sentire il suono del rave. Non riesco a ricordare da quale strada proviene. Affogherò il mio disappunto nel prossimo troquet dove un cantautore con una chitarra asciutta appoggiata sulla spalla mi inonda con la sua occasionale malinconia.
La festa è finita, tutti stanno mettendo via le loro cose.
Il telefono squilla, tirandomi fuori da questo soffice torpore. Mi sveglio e vado al PC per scrivere la recensione di questo album di Dj Fresh, un grande nome della Drum'n'bass, che ci gratifica con un saggio sulla giungla che è più un esercizio di stile ma che si sposa bene con il canto delle cicale e dell'ulivo pastis.
FSF
